Aqui

Há um múrmurio em algum lado que não consigo decifrar. É uma voz longinqua que me fala, como se tratasse de um espirito que me possui de cada vez que o ouço. Não, não é a minha consciência, mas também não é um demónio. Também não é Deus. Supostamente Deus seria grandioso.

Isto é um sussurro que não percebo, pequeno, agudo e ligeiro. Ás vezes sinto que não o quero ouvir, e então começo a tocar desafinadamente num piano velho. Não sei tocar, não interessa, gosto de passar os meus dedos por ele. Sem consciência, sem nada...

E se a voz se torna mais intensa, eu escrevo... Escrevo sobre tudo. Sobre mim e o meu destino. Gosto de escrever sobre nada, sobre o abstracto e o que não conheço. Gosto de saber que quase nada não entendo... É bom viver uma vida á procura, e a minha procura é a perfeição no som que toco, nas palavras que escrevo, nas voz que ouço.